Một con quạ bay vào cái cây bên ngoài cửa sổ phòng tôi.
Đó không phải là con quạ của Ted Hughes, hay của Galway.
Cũng chẳng phải của Frost, Pasternak, hay Lorca.
Hay một trong những con quạ của Homer, đầy vết máu,
sau trận chiến. Đó chỉ là một con quạ.
Chưa từng thuộc về bất cứ đâu trong đời,
chẳng làm điều gì đáng để nói tới.
Nó đậu trên cành cây vài phút ngắn ngủi.
Rồi cất cánh và lượn bay đẹp đẽ
ra khỏi cuộc đời tôi.

Raymond Carver

Quân Khuê dịch